borgodellefavole

Aniello Cammarano ri Ciccuzzo era artigiano nella più limpida tradizione di famiglia. Come il papà Ciccuzzo, Aniello era un artigiano del pellame. Ciabattino e scarparo  se volete, ma non solo quello.

Non facevano solo scarpe, ciabatte o zoccoli  a seconda del censo del cliente.  Erano questo, pure se negli ultimi decenni, Aniello vendeva solo quelle industriali.

Padre e figlio erano artigiani abili nella realizzazione degli otri. Non c’era la plastica in quegli anni e il vetro era materiale prezioso assai. Per il trasporto del vino e soprattutto dell’olio pisciottano, si usavano otri ricavati dalla pelle di una capra.

Piccolo Fiore, amico di cuore e memoria storica di questo borgo, mi racconta cogli occhi illuminati da fervore, come si scuoiava la capra per poterne ricavare otri perfetti. Si sflilava tutto la pelle come un sol pezzo, per una zampa dell’animale. Conciata perbenina, toccava agli abili ciabattini cucirla in modo tale da non consentire la fuoriuscita dei preziosi liquidi. A due cuciture oppure ad una sola, era un segreto che si tramandava religiosamente e in gran segreto, come arte sopraffine.

Aniello ri Ciccucco era stato questo e pure altro. Passando da tanta maestria a semplice venditore di scarpe fatte in serie.

Uomo cilentano per carattere e ritrosia, uomo che “se faceve ‘e fatte suoje”. Un negozio, un altro ancora, che si chiude per sempre, come una pandemia.

Ti saluto Aniello, ovunque sei.

BiagioFioretti (diciannovegennaioduemilaundici)

Stamattina seppure a lavoro, accompagno due pisciottani a Fiore. Una donna e un uomo, due personaggi umili, semplici, veraci  e perciò amati per inclinazione.

Immacolata Greco e  Luigi detto Aniello Pisani ‘u Cilindrano. Il mio affetto e il mio cordoglio agli amici e parenti: Carmine, Norma e Battistina; Filuccio, Betti e Vito.

C’è come un detto o se volete una constatazione che qui al borgo si fa sempre quando a lasciarci accade. Si usa dire che qui si muore tenendosi per mano, uno altra. A voler dire: si va via in compagnia con un compaesano.

Si dice e spesso è così. Quasi come se solo in due, si possa trovare il coraggio di allontanarsi da tanta terra e mare o tornare a loro.

Immacolata e ‘u Cilindrano sono assieme ove possono sentire Dio e a noi fa specie l’abbandono, il vuoto che lasciano per sempre.

Vuoto di affettività certo, ma altro ancora.

E’ quel senso dell’ineluttabile che mi attanaglia quando personaggi d’altri tempi lasciano questo lido. La convinzione, come sensazione a pelle, che il borgo e tutti quelli che rimangono  è impoverito per sempre.

Una nostalgia per tutto quello che ho vissuto solo di striscio, nel loro affabulare lento. Quando Pisciotta era di donne e uomini ricchi di valori e propensione, di esistenza plasmata a denti stretti e senza sconti. Dame e maestri di vita, prima di ogni altra cosa.

Vanno via gli ultimi testimoni di una vita fatta di visi in ogni vicolo e piazza, di un paese che era altro e forse migliore. Nostalgia, sentimento insensato per chi ha solo intuito, ascoltato, intravisto.

Così provo abbandono e desolazione. Provo non visto, a coccolare chi rimane e ha negli occhi e nelle mani tutto quello di cui ho struggimento.

 BiagioFioretti (novegennaioduemilaundici)

C’era al borgodellefavole un uomo alto e allampanato. Fumava sigari toscani e questo me lo rendeva a me affine, per similitudine assiomatica. C’era, perché ora non c’è più, almeno non più nella materialità del conosciuto. Era ho detto, al borgodellefavole ma più spostato verso il suo mare. Verso la sua Marina, anche se, a ben pensarci, non ci stava quasi mai.

Era spurio come l’argento coll’oro, eppure personaggio dentro ad ogni pietra e rivolo di questa terra. Per contaminazione, per famiglia quasi tribù, per storia intrecciata come edera al muro.

Portava con orgoglio e diletto, uno dei soprannomi più belli a cui un uomo potesse aspirare. Ne andava talmente fiero che non so o ricordo appena il suo vero nome. Quando si presentava, di persona o perfino al telefono, diceva sempre e solo: …sono Saggiomo.

Saggiomo, saggio uomo. Poco importava se lo fosse davvero. Importava sapere che era una medaglia conquistata sul campo della vita, dell’esistenza.

Qui in Cilento il soprannome è posto, è collocato con spirito e filosofia diversa dalla terra dove sono nato.

Nel napoletano, attorno al cratere, il soprannome è epiteto, è spregio per ferire e mortificare. Lo si subisce come un marchio infamante e per questo non da requie. Passando dall’italiano soprannome  al suo equivalente nella lingua napoletana ‘o strangianomme, si coglie in pieno e palesemente quello che è il ragionamento che lo pratica e lo sommuove.

In Cilento ogni grumo di case che si pregia di chiamarsi paese, ha cultura a sé, per storia, dialetto, arroccamento. Tutto quello che è oltre l’uscio e lontano dal focolare è l’altro, è straniero. I contatti e gli scambi erano, per orografia e brigantaggio, limitati e quasi scarsi. Ci si sposava in ogni censo, nell’ambito della famiglia o, se si era davvero rivoluzionari, nello stesso paese o contrada. I miserrimi lo facevano per indolenza e per destino avverso; i signori con la scammerica, la redingote, solo per preservare ed allargare la robba del casato.

Pochi cognomi dunque, si spartivano le tante teste e bocche di un borgo simil fatto. Pure la devozione a qualche santo faceva il resto.

Come distinguere allora un Aniello Mautone da un altro Aniello Mautone? Un Vito Greco da un Vito Greco vicino di casa magari?

Il soprannome era ed è l’uovo di Colombo.

Aniello ri Filuccio, Vito ri Carmela, Giuvanno e Cap’o Tule, Rabbiele ‘u funtanaro delineavano, individuavano senza errore uno ed uno solo tra le tante omonimie. Qui, a sigillo della magnificenza, il soprannome non scompare col decesso del titolare, ma si eredita di padre in figlio come ‘u per’avulivo e le iaddine.

Saggiomo era più che un personaggio. L’aria sapeva della sua aurea e dell’odore inebriante del toscano, aspirato come una sigaretta. Sapevi che esisteva, che calcava questa terra ma a scovarlo era un’impresa non per tutti.

Come quelle leggende che col tempo e nel raccontarle, di bocca in bocca, davanti ad un bicchiere di rosso e alle volute di toscano, non risolvi più se sono tali o appartengono alla storia.

Saggiomo non è più. E poca importa come.

Starò, staremo sempre a chiederci se è vero o se è soltanto una storia, come le tante altre, raccontata per farci compagnia.

BiagioFioretti (seigennaioduemiladieci)

Vietri e Raito

 

Quando torno, quando torno dalla mia terra, dopo una giornata di luccichii, di nostalgie commoventi, l’auto è un’alcova per l’ultimo atto d’amore in silenzio. Un fare all’amore contro ogni senso, ogni mio senso.

La mente implode di ricordi e mi piace il silenzio notte che avvolge me e  Diletta dietro, distesa a dormire nel calduccio del veicolo.

Fuori l’autostrada lascia la piana vesuviana e si incunea nel calcare di Cava, nel budello tra i Monti Lattari e la costiera amalfitana.

E’ notte appena. Il freddo abbacina e fa cristalli di aria marina.

Mi fermo di colpo. Accosto nella piazzola.

Vietri e Raito spumeggiano come brillanti incastonati da un Bulgari onnipotente. Esco nel freddo mozzafiato. Scatto foto e incanto.

Mi attardo coi brividi perfino sul cuoio capelluto. Quando era capelluto.

Risalgo, riparto. Curvo ancora per un po’. Mi rifermo in piena curva, nella successiva sosta e paracarri.

Salerno la divina è spalancata come abbraccio dell’amata.

Scatto e l’estasi fa il resto. Mi riporta piano piano dall’altra parte, nella Piana del Sele, verso casa mia.

 BiagioFioretti (quindicidicembreduemiladieci)